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(foto tirada da net)

Deslumbrante - tal era a minha rua.

Os anos passaram. Aprendi um pouco, viagei muito, conheci outras luzes, isto é, de acordo com os céus, os sóis e os mares, distingui a gama incomparável das claridades tão necessárias ao homem como à planta. Mas nada, nem na natureza nem nos livros, me deixou na recordação esta sensação de brancura forte, implacável, imutável, do sol da "minha rua".

Sem dúvida tal deslumbramento era apenas interior ou existia, quando muito, nas metamorfoses da memória. Nunca pude assegurar-me da sua realidade. Mas esta saudação solar era a da própria vida. Tinha 10 anos, e pela primeira vez experimentava "a vida": anunciava-se por um ferimento inicial, do vegetal passava ao animal, ao bicho separado do bicho; e, porque eu era um filhote de homem e não um gatinho, uma lágrima acabava por se me secar no rosto.

Sim, "deslumbrante", com os seus edificios cinzentos que o sol pintava de branco, erva verde engastada nos paralelos nacarados, marcos que lhe preservavam a solidão. Deslumbrante ao ponto de fixar os instantâneos no negativo da memória. Para sempre! E volto a ver esse menino trémulo e puro enfrentando as primeiras tragédias, de pálpebras frementes, um certo bater do coração - não como se fosse eu mesmo mas como se se tratasse do meu próprio filho outrora dissolvido em excessos de luz branca. E todavia o mundo era tão alegre...

in, A Caixa de Fósforos, de Robert Sabatier